El otoño es un bosque
que ha brotado en tus ojos,
se derrama en la piel
que la penumbra mece.
En la cima del vértigo
gritan los náufragos,
se agotan en un baile
que ya no tiene pausa.
Donde yo voy, tu me acompañas
la soledad entonces
es un poco más grande.
En la estación un tren sólido y frío.
Luz extinguida,
caudal de las metáforas.
La centinela fiel de la memoria.
Voraz desolación.
Es difícil vivir lo inesperado,
cancelar el dolor,
perder la patria.
Hoy te buscaré en mi.
Hoy gritaré tu nombre.
que ha brotado en tus ojos,
se derrama en la piel
que la penumbra mece.
En la cima del vértigo
gritan los náufragos,
se agotan en un baile
que ya no tiene pausa.
Donde yo voy, tu me acompañas
la soledad entonces
es un poco más grande.
En la estación un tren sólido y frío.
Luz extinguida,
caudal de las metáforas.
La centinela fiel de la memoria.
Voraz desolación.
Es difícil vivir lo inesperado,
cancelar el dolor,
perder la patria.
Hoy te buscaré en mi.
Hoy gritaré tu nombre.